(f)lawless.

pseudo et prénom ‹ carnavage âge ‹ d'être ta mère (#innerashîvaspeaking) comment as-tu trouvé le forum? ‹ teh. pays ‹ douce france. fréquence de connexion ‹ 5j7, en moyenne. votre avis sur le forum ‹ on m'force à rester, à me multiplier. parrain ? ‹ / smiley préféré‹ :pardon: gif qui décrit le mieux votre personnage‹

Spoiler:

C'est moche comme elle crève, Amani. Une sale gangrène n'en finit pas de lui ronger le moignon d'une guibole, et ça fouette, mais surtout ça dure, ça traîne... Tant, qu'au-delà des fétidités sanieuses infectant la tente mortuaire dressée en plein cagnard dès leur rapatriement aux dunes, l'adolescente flaire surtout l'impatience. Pestilence non moins rance, qui se propage dans les rangs silencieux de l'audience, conviée en trombe à la morbide tartuferie, sous prétexte d'honorer bientôt la mémoire d'une créature par eux cent fois maudite. Enfoirés de parasites, réunis tel un bourdonnant essaim de mouches autour du cadavre encore fiévreux de la matriarche, au chevet décomposé de laquelle, ulcérée, sa fille s'est penchée. Pires que la nécrose, pire que l'ignoble puanteur, sont ces cupides charognards, tous plus ou moins par le sang liés, qui ne tarderont pourtant pas, une fois les derniers miasmes d'agonie éructés, à se jeter sur la fraîche pâture, dont ils ont chacun dans l'espoir de croquer les meilleures pièces en premier : l'héritière. Et que diantre lui lègue-t-on de si appétissant ? Rien qu'une poignée de liards, quelques contrats.. Sont-ils donc tous à ce point-là crevards qu'ils s'écharperont pour si peu ? qu'elle rumine, langue tenue entre maxillaires, étanchant pour s'occuper les mains, la sueur aux tempes de la moribonde qui, comme importunée par le vortex de questions bilieuses voltigeant tout près de son lit de mort, arrache calots aux estampilles de ses paupières encroûtées. Si l'anxiété avait un regard, il ressemblerait à cela. Il serait noir, orageux. Comme celui d'Amani, comme le sien aussi, et celui de Nafis – jumeau en retrait, qui opine, et sans autre signal qu'une nutation de sa sœur, congédie alors les fouinards. Car ce qu'une Mama dit en clamsant, seule une autre Mama peut l'entendre ; tel est l'usage. Ainsi toujours ont été léguées les volontés testamentaires des mères Khodja, qui se méfient davantage des gribouillages sur papier que des paroles au vent. Nul n'y déroge, quoique la frustration taquine les nerfs de quelques masséters refoulés au revers des tentures ; et peut-être autant de lames de kandjars, qu'on leur sait escamoter sous pans d'habits traditionnels, si les commandements d'Amani ne sont pas ceux qu'ils sont venus entendre. L'heure, cependant, n'est pas encore à la boucherie – ce temps viendra, on n'en doute pas – et dans le calme sinistre, sous un soleil de plomb, s'évapore pour un moment la cohorte des démons.

C'est d'un soufflet, dont la légataire écope d'abord – et d'un conseil, non moins cinglant. « Cesse. » La dextre décharnée retombe sur les coussins, et l'ombre de matrone se redresse. « Cesse de la leur montrer. » La peur. La foutue peur, qui suinte en effet de chacun de ses pores, quoiqu'un semblant de placidité s'épuise, en vain, à en calfater les fuites honteuses. « J'avais douze ans, quand ma mère est morte, mais je n'avais p— Je ne suis pas toi. » Les prunelles se fuient ; Ashîva se lève, déporte sa terreur malade à l'extrémité du dais, où brasille l'encens, comme pour l'y enfumer. « Pas encore, mais bientôt. » Triste augure que la môme refoule du dos de la main – les deux femmes, que tout sépare si ce n'est l'ichor, dans la pénombre se sourient. Rien qu'un traître éclair de complicité fauchant les gueules de ces louves qui se savent n'avoir nulles pareilles en ce bas-monde. « J'ai cru voir le père de Darius... », reprend la mourante, comme s'il y avait ici cause à effet, sans extorquer à son rejeton davantage qu'un soupire las. Qui dit oui, toutefois. « Ne décline pas son offre une troisième fois, Ashîva. » La dénommée, qui n'exhibe plus aux orbes maternels qu'une roide échine, se verse, sans mot dire, un verre de cet élixir ambré qu'on ne distille qu'ici ; liqueur ardente qu'elle s'enfile d'une traite, et le gosier en feu, gronde sans se retourner : « Je n'ai pas besoin d'un homme, mère. » Alors, par-delà épaule, lui lance-t-elle une œillade indignée. « J'ai besoin... » De quoi, au juste ? tout, sauf d'un homme, sauf d'unir son destin à celui de ce fameux Darius, dont elle ne sait, en somme, qu'une seule chose : qu'il est un citadin, un putain de citadin... et ce songeant, fracasse le cristal à même le bois du guéridon, s'y tranchant la paume. Car elle pige, enfin, et ricane méchamment, portant paluche blessée à ses lèvres furieuses. « ... de sortir du désert », achève Amani, pas le moins du monde perturbée par le mouvement d'humeur de sa progéniture. Envers et contre tous, telle à toujours été l'obsession de la matriarche, honnie de son nom, pour avoir eu l'audace de convoyer son clan sur les sentiers du continent, au mépris des observances. On dit qu'elle en meurt, à présent. Ce n'est pas faux ; à l'abri des ergs, jamais un obus ne lui aurait effleuré le moindre cheveux ; à l'abri des ergs, jamais rien n'advient d'ailleurs, et surtout pas le respect. Chimère qu'elle n'a cessé de pourchasser partout, quitte à y perdre une jambe, et plus encore, à commencer par la confiance de son clan. Ashîva pensait qu'en immolant les lambeaux de sa charogne, ses lubies aussi partiraient en fumée. Sans doute est-ce aussi, du reste, ce que la famille et ses affidés souhaiteront entendre, lorsqu'elle reparaîtra devant eux : que s'éteindront, avec Amani, les flammes de ses inepties. « Tu veux que je gagne pour toi l'estime de ces rats, c'est ça... ? », qu'elle ricane, alors, faisant volte-face, bave purpurine aux commissures d'un rictus dédaigneux ; car elle s'en fout bien, elle, de ce que peut penser, à leur sujet, une tripotée d'hommes ramollis par la sédentarité, . Qu'il se les foutent au cul, leurs précieux égards. « Oh non, mon enfant... », qu'on lui rétorque, doucement. « Non, je te demande de l'arracher avec les dents, s'il le faut.. » Se vautrant derechef dans ses moites étoffes, main tendue en direction de sa fille qui la rejoint et s'en saisit, quoique défiante, la marâtre précise alors sa pensée folle. « N'y vois pas d'orgueil, détrompe-toi.. C'est une question de survie. » Au désarroi succède la curiosité. Un sourcil se fronce et incite à de plus amples confessions. Quel péril craint-elle, que les sages n'auraient su déceler ? « La fin de la guerre est imminente, une nouvelle ère s'en vient.. sors notre nom du sable, Ashîva, avant qu'il ne soit trop tard.. avant que les débris de l'ancien monde ne l'ensevelisse tout à fait.. si tu ne me crois pas.. » À tâtons, sous les reliefs du tartan, la main libre s'en va ramper quelques instants ; dévoile son tarot. « Si tu ne me crois pas, demande-leur.. demande aux astres.. » Et de lui fourrer les cartes aux paluches, qui à leur contact se maculent de sang. « Tu entendras ce que j'ai entendu, moi aussi.. lorsque ma mère est morte.. sors du désert.. pour que ta fille à venir n'ait pas, à son tour, à entendre la prophétie de sa propre fin. »