bordel d'en-tête.

Entre spasmes et tétanies, Jhiu N'guri convulse, nauséeux, tout pinté qu'il est des suées caniculaires dont sa torpeur d'ivrogne s'est imbibée. Chargée des remugles de pisse liquoreuse arrosant les dalles encore chaudes des sentines, s'épanche déjà l'haleine de la gueule de bois figeant le faciès accablé du quartier. Ça sent la fin de l'été, oui, et celle des banquets solaires dont Launondie a fait excès, ces derniers mois, à la faveur de bien trop courtes nuits. Alors, la fête, au gré du vent qui tourne, telle une oiselle volage et capricieuse qu'aucune cage, même dorée, ne sait retenir, se dispose à migrer. Greenstall racole, dit-on partout. Forains et charlatans se sont passés le mot ; l'automne vient et, à son bras, les bacchanales nippées de feux de joie vont, comme chaque année, séduire de leurs chaloupes ardentes les foules noctambules d'Aksana. Le sujet se fait un porte-parole de toute les bouches, et en particulier de celle, éloquente et fébrile, d'un Redah lassé par la sédentarité qu'impose son gagne-pain au cirque de la capitale. Fils de forain, avant d'être mêlé, l'éphèbe dit de son sang coupé qu'il est à la croisée des chemins et qu'aux voyages, par conséquent, son cœur libre appartient ; tirade poétique que l'Adiutor se plaît à dégoiser pour le plus grand régal de ces dindes bourgeoises qu'il se gausse à encanailler puis à plumer, et qu'Ira, en réalité plus taquine que sévère, ovationne chaque fois d'une rotation orbitale désabusée, à cran d'avoir à subir telles effusions de niaiserie. Mais Redah n'est pas qu'un suborneur de vieilles dames, non. Redah, c'est un bretteur d'estrade, un orateur né, doté de ce bagou agile et féroce, apte à désarmer n'importe quel bataillon d'allégations qui, à sa passion, oserait se mesurer. A fortiori lorsque son émule, en débâcle, ne lui oppose plus désormais qu'une cohorte d'errements loqueteux et discordants, dont les rangs, ravagés de l'intérieur par une épidémie de doutes sans précédents, éclipsent mal la nudité d'un désarroi, vulnérable et affolé – en cela plus sauvage que jamais.

Auguste et monumental, au mitan du parvis, le chapiteau s'était pourtant érigé en citadelle écarlate. Un pays de cocagne recelant en son écrin le postulat le plus précieux – celui qui naguère était de toutes les batailles, refoulant d'un revers de paluche chaque assaut du dangereux scepticisme. L'affection d'Hector ; c'était cela oui, son unique Argument, sa légion d'un seul homme. Redah n'aurait rien pu tenter, contre cette parade-ci. Mais peut-être n'était-ce, en définitive, que la seule force de sa conviction d'enfant qui donnait à ce soldat de plomb telle puissance dévastatrice. Peut-être n'a-t-elle jamais été que la pupille d'un trompe-l'œil, un calot désorbité qui s'est inventé un regard pour lequel exister. Échine clouée au sable jonchant la lice, l'acrobate néophyte rêve pourtant toujours de s'envoler, comme pour dompter le vide gargantuesque, claquant des crocs derrière ses mollets perclus de crampes. Alors décision est prise ; si Redah lui demande à nouveau de le suivre sur les routes, elle acceptera. Maudit soit-il, elle le suivra oui, ou le néant la rattrapera. En tel vertige, elle puise ce qu'il lui faut d'énergie pour se relever et défier le sommet duquel, une énième fois, elle a chuté. Cependant, ne le sondant qu'avec peine, elle s'avise seulement de l'heure avancée ; au-dehors les dernières lueurs vespérales, qui éclairaient tantôt encore la piste au travers des tentures cramoisies, se sont laissées gober dans le ventre de la sorgue. Aussi, raflant au sol sacoche et touaille détrempée, c'est en s'épongeant les tempes que la traînarde, ruisselante et harassée, s'engouffre à son tour dans la bétoire obscure.

Au dedans du giron nuiteux, son vagabondage solitaire n'est escorté que par les phosphorescences des orbes bestiales jetées aux fers. Taules infâmes que ses phalanges hyalines ont l'habitude d'effleurer, taquinant loquets et cadenas sans oser braver plus avant, non pas la loi des hommes prohibant les jeux dangereux, mais celle de ses majestés humiliées. Si piteux qu'ils soient, ces enclos sont leurs fiefs et elle, rien qu'une intruse de plus, à la cour d'une autre race de rois. C'est auprès du plus vieux lion, celui qu'aucun badaud ne remarque plus, que la funambule fait halte, comme à son habitude, lorsque les environs désertés d'esgourdes indiscrètes lui en offrent l'opportunité, et ce depuis qu'il est devenu clair et limpide que plus personne ne l'espère, ni ne l'attend ailleurs. Assise en tailleur, colonne vertébrale s'annexant aux nombreux barreaux, elle se plaît à partager avec lui sa pitance, en silence. Mais ce soir, le vénérable n'est pas aussi impavide qu'à l'ordinaire ; quelqu'un rôde, quelqu'un d'assez dominant pour contrarier le flegme d'un souverain. « Où est-il ? », miaule alors la jeune chatte, et au fauve de gronder de concert aux instincts alertés.

Derrière-toi.

Dix-sept piges, gravide à s'en faire exploser l'utérus, l'enfant-mère avait perdu les eaux ici, dos contre l'un de ces colossaux équarrissoirs, auparavant encore en activité. Ashîva, pas nostalgique le moins du monde, se plaît à se souvenir de cela, néanmoins. Du raffut que fait un porc qui clamse, si semblable à celui de sa chair vagissante, mise bas en urgence dans la guérite du contremaître. Un type aux pognes si crades qu'il avait, en l'accouchant, maculé la tendre peau du lardon de larges empreintes brunes qu'on n'avait pas osé astiquer, de crainte de le dépecer – mais le pire, c'était l'odeur. Il est dit pourtant qu'un bébé ça sent bon ; eh bien, dans les bas-fonds de jhiu n'guri, qu'on se le dise, même l'innocence pue salement. N'empêche qu'on ne croirait pas, aujourd'hui, qu'Alaia, reine de son état, est née là. Dans la merde et le sang des cochons. Les temps ont bien changé ; la fille, la mère aussi. Cependant, le bien nommé Assommoir est toujours cet infâme mouroir d'il y a vingt-huit ans. À ceci près qu'on y massacre plus du porc mais de l'hominien, et que ce dernier a, au contraire de son grassouillet cousin, le droit – voire même le devoir – de disputer sa misérable existence aux coups du sort, plutôt que de caner ventre à terre sous ceux, autrement plus inexorables, du maillet des bouchers. Darius n'a jamais su saisir les subtilités de la philanthropie façon Khodja, lui. Étriper une truie sous le groin de ses porcelets ? ça, c'était moral. Un combat à mort, entre adultes consentants ? c'était inhumain. Oh, il a fini par piger oui, lorsqu'au terme d'une ultime engueulade conjugale, l'Inhumaine lui fit téter le canon de sa pétoire et lui troua la cervelle, sans autre forme de procès qu'on en accorde aux gorets. Encore qu'elle ne l'a pas raté, sinon l'aurait-elle, pour sûr, fait beugler pareil. Mais Alaia dormait déjà. Et puis, les cartouches coûtaient une blinde, à l'époque, et sa bourse était encore trop maigre pour qu'elle puisse se permettre quelqu'effet de style – mais ça, c'était avant.

D'une rossée de godasse, Mama piétine son mégot sur une madrure à la teinte suspecte, que son imagination tient pour une coulure de placenta, une trace du bon vieux temps, avant de traverser l'ancienne porcherie, qui désormais abrite les vestiaires des combattants ; flaire, au passage, les aigres distillats de nervosité ruisselant des dermes nus et bronzés ; lorgne, à l'ombre de ses verres fumés, les gabarits de quelques favoris aux muscles bandés pour lui ravir l'amorce d'un désir. En vain. Songer aux déboires de ses premières noces, ça lui coupe toujours ainsi l'appétit, dans tous les sens que sa voracité légendaire sache donner à ce terme – et par les astres, qu'ils sont nombreux ! Alors sa dégaine de va-t-en-guerre, sans décélérer, s'engouffre par les degrés de fonte jusqu'aux tonitruantes viscères de l'abattoir sous-terrain, puis à devers des baies teintées de l'office, surplombant arène et tribunes aménagées là où s'entassaient déjà, par tonnes, les bidoches imbibées, naguère de pisse –  dorénavant de gnôle. C'est à un saut du vide, trompeusement condamné par l'enceinte des vitraux, que son élan s'en vient in fine claboter, poings au fin fond des poches de l'un de ces futals à la coupe presque masculine, lui valant toujours quelques regards outrés, lorsque son cul roule, ainsi nippé, en de plus précieux salons que celui-ci : antre figé dans son jus qui, des coquetteries, a plus que passé l'âge. « Il est en-bas », siffle alors le boa aux écailles de jade, ayant furtivement serpenté le long de son râble. Parvati, qui dans le reflet de la glace lui sourit, d'une main chasse les noires binocles du nez de sa maîtresse, et de l'autre allonge les diaprures ambrées d'un verre de rhum, que la Khodja siphonne à moitié, d'une seule lampée. « Vous descendez ? » Non, qu'elle rétorque en silence, harponnant à l'instant la silhouette du jeune squale nageant en contre-bas parmi le fretin. « Fais-le monter », décrète-t-elle, en liquidant le nectar entamé. Et d'ajouter, d'un ton badin quoiqu'on ne peut plus sérieux : « En un seul morceau, sois gentille. »

Une pincée d'instants, c'est ce qu'il lui faut, à Léonte Oshun, pour rallier les hauts quartiers de la matriarche, n'ayant guère oscillé que pour verser à son cristal avide un doigt d'ambroisie. Derrière lui, le battant se scelle sur les calots luisants de la Mêlée, proscrite au seuil de la cage. « Approche. » Familiarité sans maniérisme ; elle est à l'image de ce qui l'entoure, Ashîva. Incommode, et stricte. Pas tant, à dire vrai. C'est qu'étiquette et obséquiosité, simplement, de son outre-monde sont bannis. « Approche, que je te regarde. » Cependant la Corneille ne se retourne pas, orbes rivés sur la lice, n'exhibant que pennage obscur aux calots de l'étranger qui, s'il survit à ses fiançailles, sera sous peu son fils. « Sur lequel veux-tu miser ? », qu'elle s'enquiert alors, désignant d'un geste de mandibule les belligérants qui sur le sable sont, en simultané, lâchés.